Regresso ao enredo dos poetas da pedra apresentando o Ti Manel Alberto, o mais velho dos Picas…

A tarde a que assisto sustém-se de um céu azul/manchado e aconchega o dia que, calidamente, vai findando neste mês de fevereiro ainda desconfiado de frescuras. O vento boceja frouxamente e vai acariciando alguns difusos embargos.

Na família dos Albertos todos eram pedreiros e a todos foi outorgado o cognome de Picas. E Picas porquê? Porque as suas mãos calejadas usitavam diariamente a picareta esgrimindo-a com atitude e mestria. Dir-se-ia que eram os poetas da pedra, tal a ternura com que desbravavam pedregulhos e quão aprimoradas eram as formas que, deles, conseguiam.

Não! Não era um sonho mas a ambígua sensação de acordar endoidado de sonolência e sem atinar com o sítio onde despertava.

Escrevo num crepúsculo de dezembro, no quase final do fatídico ano de 2020. O nascer da noite trouxe a lua rodeada de amplo pintalgo estrelado. Porém, inesperadamente, o céu fez-se pardacento…