O Chico não gozava de grande fama. Conheciam-no pelas rixas que provocava…
As nuvens refaziam-se em grupos enegrecidos ameaçando ofuscar a claridade celeste. Dir-se-ia que a natureza já previa o desfecho e que o chão se dispunha a receber a chuva exalando, de antemão, um intenso odor a terra malhada…
A dezanove deste mês de agosto que por ora termina, o Colégio do Outeiro de São Miguel foi cenário, não de um encontro, mas de vários reencontros de vidas e gerações.
Integrado nas comemorações do primeiro centenário da Liga dos Servos de Jesus, decorreu, no Outeiro de São Miguel, no passado sábado, dia 19 de agosto, o primeiro encontro de Antigos Alunos, Benfeitores, Colaboradores e Amigos do Instituto de São Miguel.
Não consigo evitar! Volta e não volta, cedo ao universo mágico da minha infância…
Era quase noite. Desenhava-se o epílogo de um extenso dia do final de julho…
Não sei por que obtusa razão eu cheguei a convencer-me de que era um expedito pescador desportivo. Treinava as funcionalidades piscatórias sob os freixos da Ribeira da Pega, à sombra dos amieiros da Ribeira das Cabras e, mais esparsamente, nas margens do Côa.
Sinto-me com sorte! As manhãs têm-me enchido os olhos de Serra, num alento reiterado.
Era uma carreta de nariz comprido sob dois minguados para-brisas que lhe sugeriam um olhar meditado. Porém, vestia-se de um cinzento astuto que tanto reluzia ao sol como se ofuscava com penúria de luz. Surgia do imprevisto, da circunscrição do Monte do Jarmelo, num rolar travado.
Em criança avultavam-se-me os gostos. Gozava de gratuidade de espírito. A riqueza da inocência não me permitia grandes reflexões.
O tempo até parece perfeito. Alternam-se verões e invernos. Intercalam-se outonos e primaveras. Confrontam-se frios e calores. As secas abeberam-se em chuvas. Crescem os dias ao invés das noites. Inverte-se o crescimento e minguam os dias enquanto medram as noites. Tudo se encaixa dogmaticamente e se prefigura como se fosse infalivelmente programado.
O Zé Castanho era pastor de vocação obstinada. Vivia para o seu rebanho e, de alma afeita, deixava que o coração lhe ditasse o nome das suas reses.
Há momentos em que o tempo parece afrouxar a sua própria marcha. Pura ilusão, todos o sabemos.
O Birras era um tipo alto, despachado, de passada larga e sonora, casaco folgado e chapéu desabado. Mas, na aldeia, dizia-se, à boca cheia, que ele era de maus azeites…
Andava março mortinho pela hora nova e a alteração acabou por se cumprir na antemanhã do passado domingo. Março, mentor do bom tempo, encheu-se de razões e recortou sessenta minutos no coração da noite para os colar ao amanhecer.
A tarde, banhada de sol, não escapava a um frio subtil que acometia os rostos. Explico, assim, a minha preferência por um café de montra rasgada. A luz cálida do interior e o sabor quente da bica aconchegar-me-iam no fecho do dia…
Março chega com ar sereno, desejoso de ser soalheiro. Para trás deixa dias de humidade melânica e frio sóbrio. Procura, agora, lógica primaveril buscando tons festivos, sons chilreados e odores inebriantes.
Pareciam ter terminado os dias alagados de chuva diluviana como há muito se não via. Surgia, agora, um sol claríssimo mas, o vento, em lento embalo, insistia num invisível frio cortante…
O Zeca Testas usufruía de uma fronte exagerada e plana o que, no dizer do povo, indicia inteligência. Apesar disso, usava, em jeito de disfarce, uma boina azul, grande, suja e gasta. O nariz apontava-lhe, a custo, sob a pala e, os respiros ínfimos e sucessivos, trejeitavam um sensor ressonante. O casaco, espesso, descaia-lhe para a direita e arrebitava-se-lhe do lado esquerdo.
Neste suceder de manhãs que o inverno nos garante, impõem-se cautelas face a frios desmedidos. Contudo para quem colha, na imagem da montanha, um alento de vida, não haverá contrariedade que consiga roubar-lhe o gosto pelos horizontes montesinos.
