Nestes últimos anos foram feitas várias exposições de pintores célebres nalgumas cidades, tais como Viena (Bruegel), Paris (L.Vinci), Gand (Van Eyck), Roma (Rafael). Este ano foi a vez de Aachen, Alemanha, mostrar o grande pintor, desenhador e gravador que foi Albrecht Dürer.
Já vai longe a minha entrada para a escola onde aprendi a ler e a escrever. O meu pai fez-me uma bolsa para levar a ardósia e o livro da primeira classe com uma asa comprida para a colocar a tiracolo. Escolheu um pano de cotim azul com um forro interior de riscado preto. Devo dizer que alguns pais mandaram fazer também uma bolsa semelhante à minha, porque a de serapilheira que, normalmente, se usava era pouco adaptada sobretudo aos rapazes que gostavam de brincar, correr e ter os braços livres.
Na minha memória desfilam os nomes da minha aldeia. Não os verdadeiros nomes, os nomes que figuram nas lápides das sepulturas do cemitério em que vejo a foto de pessoas que há muito conheci, mas que não as consigo identificar pelo verdadeiro nome, apenas pelas alcunhas. Não me levem a mal que as cite aqui e peço desculpa se ofendo alguém. Elas fazem parte da história de uma aldeia que se despovoou e cujos habitantes, nossos conterrâneos, vamos agora encontrá-los em franças e aragenças, américas, angentinas e brasis, para não falar de Portugal de lés a lés. Bendita aldeia que tantos filhos gerou!
Nesta semana escrevi um texto sobre as eleições que tiveram lugar no domingo passado e pretendi mostrá-lo à minha mãe. Ainda hesitei, pois sei que ela não é nada dada à política. Mas é possível que houvesse alguma coisa que lhe agradasse.
Não percebo por que razão é que o ano não começa em setembro, em vez de janeiro. Embora o calendário comece no princípio do ano civil, a nossa sociedade arranca, de facto, em setembro. Este ano, vieram confirmar a regra as eleições municipais para renovar os seus representantes camarários, esperando que o façam em prol do bem das populações. É o poder que sentimos mais próximo e, por isso, deveria também ter mais meios.
Na última vez que estive na minha terra natal – Vale de Espinho –, deu-me pena de já não ter encontrado o habitante mais velho da nossa aldeia, que era o que nós designávamos «Almo»…
Parece mais que evidente que o nosso planeta está ameaçado e corremos o risco de não chegar a tempo de o poder salvar. As calamidades e os desvarios cada vez mais frequentes da natureza parecem conduzir-nos para um abismo sem retorno. Os poderes públicos de todos os países pretendem redobrar esforços para encontrar soluções a este fenómeno imparável que pretende destruir o nosso planeta e, consequentemente, a nós próprios.
Os resultados do Censo 2021 assinalaram que a população portuguesa decresceu mais de duzentas mil pessoas em relação aos dados do censo anterior, de há dez anos. Por entre os motivos pelos quais a população diminuiu foi também devido à emigração.
Perder as palavras, perder a memória é perder muito da nossa humanidade. É, no entanto, um fenómeno que constatamos cada dia, mesmo no seio das nossas famílias. É também um espetro que nos assombra, à medida que avançamos em idade.
Como disse Edgar Morin, as refeições domésticas, mesmo excelentes não dispensam o desejo de ir ao restaurante. Sair de casa, beber um copo numa esplanada, comer no restaurante, faz parte de um desejo premente de deixar a esfera doméstica a que o confinamento nos obrigou. Ir ao restaurante é, aliás, a atividade preferida dos portugueses e não só.
Férias! Tempo de encontros, de descobertas, de realizações e de merecido repouso, após tantos meses de provações durante a pandemia que, esperamos, chegue, bem depressa, ao fim.
E eu a pensar que as grandes catástrofes aconteciam sempre em países longínquos e que apenas veria as imagens nos écrans da televisão, bem reconfortado no meu salão!
Edgar Morin sempre me surpreendeu pela sua audácia, pelas suas teorias visionárias, pelo seu saber, pela capacidade e coragem em fazer ruturas no preciso momento histórico. Neste mês de Julho, no dia 8, festejou cem anos de vida!
Não sou comentador político nem pretendo sê-lo. Gostaria, porém, de fazer alguns comentários a propósito do acidente rodoviário mortal que teve lugar no passado dia 18 de junho, na estrada A6, com o automóvel do ministro Eduardo Cabrita e no qual faleceu Nuno Santos, de 43 anos de idade.
Os que escrevem fora de Portugal lembram-se certamente do poema de Luís de Camões, designado Sôbolos rios que vão… Escrever fora de Portugal é uma sensação estranha que não deixa de interrogar a nossa língua materna. Escrever no estrangeiro tem-se a sensação de que a língua materna soa oco, não parece ter o sabor original. Em certas circunstâncias, sobretudo quando exprimimos coisas muito profundas, sentimos que as palavras com as quais nos exprimimos se desmoronam ao falar numa outra língua.
Esta semana Joaquim Tenreira Martins presenteia-nos com dois sonetos com muitos afectos, sentimentos, emoções e ternuras!
É sempre desagradável ser contrariado num momento de prazer. O furo na roda de trás da minha bicicleta de há dias foi, de facto, um verdadeiro desmancha-prazeres. Ainda se fosse na roda da frente, dar-me-ia logo conta, mas na detrás não me pareceu evidente. Senti a bicicleta mais pesada, mas, como ia a subir e já um pouco cansado, longe de casa, meti a segunda.
Conheci os Foios, era eu ainda criança. O meu pai, alfaiate em Vale de Espinho, levava-me no seu cavalo até esta bonita aldeia. Ao olhar para a Serra das Mesas e para a Serra da Malcata, cuja cordilheira tem ali o seu início, parecia-me que o mundo acabava nesta aldeia.
Voltar a Vale de Espinho em pleno mês de Junho, na altura da trezena das festas de Santo António, voltar precisamente no mês em que o tinha deixado, há quase cinquenta anos, numa madrugada de juventude e de sonho, voltar acompanhado da minha filha mais nova que olha para esta aldeia, ainda virgem, com olhos de espanto e de recolhimento por ser a aldeia do pai, voltar a Vale de Espinho fora da grande concentração, dos meses de julho e agosto, repleta então dos seus conterrâneos residentes nas grandes cidades, dentro e fora do país, é ir ao encontro da tradição, da serenidade, da natureza selvagem, do saudável reconforto daqueles que ainda lá vivem e sobretudo do imprescindível amor dos que nos são mais queridos.
Com as posições extremas a que assistimos no último conflito entre Israel e a Palestina, já quase ninguém acredita numa solução estável.
