Aos primeiros sinais de temporal, vinha ao peitoril da janela. Encostava-lhe o queixo de criança e deixava-me ficar, num estar vestido de sonho, gerindo a expectativa de poder ver o vento.
A tasca da Joséfinha estava a transforma-se, pouco a pouco, num supermercado. Sempre comerciou vinho e cerveja mas intentava, agora, alguma modernidade vendendo latas de sardinha, garrafas de azeite, bacalhau ao quilo, arroz ao cartucho, massa ao pacote para além de pilhas, pentes, giletes, pincéis de barbear, sabões, sabonetes e outros tantos produtos normalmente inseridos num mercado mais lato.
Até parece que foi ontem mas o tempo já devorou várias décadas depois da instalação do primeiro telefone na minha aldeia. A cabina do Posto Público foi instalada na casa da Ti Ascensão Rabaça, minha tia em segundo grau por parte da minha mãe.
São atípicos os tempos de hoje. A certeza degenera em indecisão. A honestidade tornou-se tão incomum que já poucos acreditam nela. Os íntegros são tidos por ingénuos. A decência confunde-se com hipocrisia. A dignidade é menosprezada. Os sentimentos vis passam por genuínos. A incredulidade, de tão óbvia, extrema-se.
A serra que observo caminha, uma vez mais, para o escuro da noite escondendo brilhos de água e deixando de negro o nevoeiro leve e branco que a sobrevoa.
Chegado o final de tarde subi a escada e um friozinho irreverente fez-me trocar a varanda pelo interior. A lareira, exposta, ostentava um velho cepo de carvalho que se avermelhava numa luta dura contra o fogo. Um pequeno cansaço vinha-me de todo o dia. Era uma fadiga mais de ócio que de afazeres.
Gosto da crónica, sim senhor. Gosto dela, verdade seja dita, até pela sua transigência para com quem escreve. Não exige do seu autor saber específico ou inveterado.
Trago, em mim, as marcas de um tempo antigo que, sustido na infância, me encheu o ser de Serra e natureza.
Findos os eventos natalícios e regressado da aldeia, entro no novo ano carregando algumas recordações antigas. Trago hoje a estória do António Cravainho.
A nossa mente é matriz e promotora de voos de pensamento pelo que, não ouso compará-la a mais nada que seja mortal.
Surpreendeste-me ao partir. Se tivesse acontecido despedida terias percebido que eu não estava preparado para te ver seguir por esse caminho tão surpreso e prematuro.
Era uma vez um reino onde rei e súbditos eram semelhantes aos humanos. O rei não nasceu rei. Fez-se rei.
Hoje não escrevo qualquer crónica. Tão só uma confidencia!
A Serra já legitima ilhas de nevoeiros, sinal evidente da chegada do inverno…
Custa-me falar dos que mais gosto, sobretudo daqueles que já não estão. E, quando falo, custa-me começar. Porém, esta vacuidade, não constitui nenhum esquecimento. Bem pelo contrário.
Findos os recentes bulícios eleitorais que encheram as aldeias de música e os aldeãos de expectativas, veio-me à memória uma historieta das antigas.
Numa tarde quente de um verão antigo sucediam-se as correrias no largo do cruzeiro quando a garotada entrou, em debandada tonta, na taberna da Josefa. Ninguém sabia bem o que procurava mas todos encontraram, atrás do balcão, uma rifa que pendia do teto.
A vida, em permanente reviravolta, não evita a porção de mendigos que vegetam pelas ruas, praças e recantos da grande cidade. Há quem mendigue por desgraça. Há quem peça porque o pedir se tornou modo de vida.
Retraído pela longa e déspota pandemia ideio, no avançar deste Verão, um mar com sabor a liberdade…
