E eu a pensar que as grandes catástrofes aconteciam sempre em países longínquos e que apenas veria as imagens nos écrans da televisão, bem reconfortado no meu salão!
Edgar Morin sempre me surpreendeu pela sua audácia, pelas suas teorias visionárias, pelo seu saber, pela capacidade e coragem em fazer ruturas no preciso momento histórico. Neste mês de Julho, no dia 8, festejou cem anos de vida!
Não sou comentador político nem pretendo sê-lo. Gostaria, porém, de fazer alguns comentários a propósito do acidente rodoviário mortal que teve lugar no passado dia 18 de junho, na estrada A6, com o automóvel do ministro Eduardo Cabrita e no qual faleceu Nuno Santos, de 43 anos de idade.
Os que escrevem fora de Portugal lembram-se certamente do poema de Luís de Camões, designado Sôbolos rios que vão… Escrever fora de Portugal é uma sensação estranha que não deixa de interrogar a nossa língua materna. Escrever no estrangeiro tem-se a sensação de que a língua materna soa oco, não parece ter o sabor original. Em certas circunstâncias, sobretudo quando exprimimos coisas muito profundas, sentimos que as palavras com as quais nos exprimimos se desmoronam ao falar numa outra língua.
Esta semana Joaquim Tenreira Martins presenteia-nos com dois sonetos com muitos afectos, sentimentos, emoções e ternuras!
É sempre desagradável ser contrariado num momento de prazer. O furo na roda de trás da minha bicicleta de há dias foi, de facto, um verdadeiro desmancha-prazeres. Ainda se fosse na roda da frente, dar-me-ia logo conta, mas na detrás não me pareceu evidente. Senti a bicicleta mais pesada, mas, como ia a subir e já um pouco cansado, longe de casa, meti a segunda.
Conheci os Foios, era eu ainda criança. O meu pai, alfaiate em Vale de Espinho, levava-me no seu cavalo até esta bonita aldeia. Ao olhar para a Serra das Mesas e para a Serra da Malcata, cuja cordilheira tem ali o seu início, parecia-me que o mundo acabava nesta aldeia.
Voltar a Vale de Espinho em pleno mês de Junho, na altura da trezena das festas de Santo António, voltar precisamente no mês em que o tinha deixado, há quase cinquenta anos, numa madrugada de juventude e de sonho, voltar acompanhado da minha filha mais nova que olha para esta aldeia, ainda virgem, com olhos de espanto e de recolhimento por ser a aldeia do pai, voltar a Vale de Espinho fora da grande concentração, dos meses de julho e agosto, repleta então dos seus conterrâneos residentes nas grandes cidades, dentro e fora do país, é ir ao encontro da tradição, da serenidade, da natureza selvagem, do saudável reconforto daqueles que ainda lá vivem e sobretudo do imprescindível amor dos que nos são mais queridos.
Com as posições extremas a que assistimos no último conflito entre Israel e a Palestina, já quase ninguém acredita numa solução estável.
Que civilização é esta que nos levou a esquecer que a morte e a vida estão imbricadas na nossa existência? Convenceram-nos que fazíamos parte dos seres imortais e que nunca chegaríamos a morrer. A palavra morte foi-nos escondida até que chegou a crise do Covid-19, a hecatombe dos desaparecimentos brutais, para nos apercebermos que, se não fizermos cuidado com a vida, a morte pode-nos bater à porta.
Comemora-se este ano o bicentenário da morte de Napoleão. Perante a figura lendário de um tamanho vulto que acumulou grandeza e miséria, nos meios políticos acautelam-se as palavras para designar esta efeméride. Comemorações, celebrações, evocações, ou pura e simplesmente ignorância de uma tal data.
NESTE DIA DA MÃE de 2021, quero aqui prestar uma homenagem a todas as mães da terra, sem as quais a humanidade desapareceria, mas, sobretudo, às mães do interior beirão.
Nesta pandemia, as televisões têm-nos mostrado, a toda a hora, imagens e documentos de corpos que sofrem. Não nos são mostradas pessoas na sua ocupação diária, mas antes corpos deitados em camas hospitalares, ligados a maquinarias sofisticadas, com graves dificuldades respiratórias, e admiramos a solicitude de enfermeiros e médicos que, tal como os anjos, vigiam constantemente os corpos e as máquinas para evitar o pior, o que quer dizer, para evitar a morte.
No tempo da pneumónica, Portugal era um país predominantemente rural, com perto de 80% da população ligada à agricultura. A sua população era, na altura cerca de 6 milhões de habitantes e só um pouco mais de 10% vivia nas cidades de Lisboa e do Porto. O resto da população vivia em aldeias ou em pequenos aglomerados urbanos. Já no princípio do século, a população ativa, não contente com as condições em que vivia, emigrou sobretudo para o Brasil e Argentina, calculando-se em 670 mil pessoas que deixaram o país, de 1900 a 1918.
Nunca como hoje, se assistiu a tanta inflação de palavras, sobretudo nas redes sociais. Se muitos pensam estarmos numa época exaltante, outros caracterizam-na como um fenómeno que vai acentuar as desilusões e a desconfiança perante o poder económico e político.
Quanta imaginação não foi necessária para vivermos este confinamento! Visto a um ano de distância, muitas imagens nos passam pelo nosso espírito! Foi o confinamento dos verdadeiros medos, dos novos hábitos, dos nossos risos.
A recente visita do Papa ao Iraque não deixou ninguém indiferente. Foi um gesto generoso, corajoso e cheio de símbolos. Muitos, como Joe Biden, já a declaram de histórica e aqueles que a acompanharam de longe ficaram enternecidos com os gestos proféticos que foram transmitidos durante estes dias nesta terra mártir, desde há tantos anos.
