Para início de conversa, obrigo-me a alertar o estimado leitor que não vou revelar nada que, comumente, se não saiba e sabe-se que há gente arrogante e incomodativa que passa a vida a consumir os outros. Sabe-se ainda que quem enferme de sobrancerias gosta de se fazer notar e adora passar por quem não é.
Vejo a minha geração deveras marcada pelos seus progenitores.
Enquanto cuido de eleger um tema, de entre os que a ideia me propicia, pergunto-me…
As noites, que o tempo morno lapida, criam vezo de café de esplanada e a maior tentação acomete logo a seguir ao jantar…
Tal como não há manhã que não reviva, também não há dia que se não vá nem tarde que não escureça na meia-luz do sol pôr.
Do traço da porta, palanque da minha observação, acho a entrada dos campos que me sugerem gigantesco tapete vegetal e constato, face ao presente avançar primaveril, o despontar de magotes de flores plurais e tardias, sobrelevando as ervas. As mais resilientes evocam peculiares plantações em tons desiguais. Os brancos são, por ora, maioritários. Os amarelos são os das maias e valem ouro. Há, entre esta policromia, perdida na extensão, cores misturadas, difíceis de definir e impossíveis de nomear.
Vive-se, por ora, um tempo amalgamado de tensão e pandemia onde medram angústias e incertezas e onde demasiadas soluções degeneram em quimeras. Face à peculiaridade do quadro, o pensamento tende a abandonar o presente procurando, no pretérito, memórias de mais faustas épocas.
Voava, sobre a tarde primaveril, um tempo de odores quentes. As determinações pandémicas facultavam, agora, a reutilização do jardim público.
Regresso ao enredo dos poetas da pedra apresentando o Ti Manel Alberto, o mais velho dos Picas…
Não é fácil ser filho que não dê problemas. Mas eu tentei!
Na saga dos Picas trago hoje a mote mais um poeta da pedra. O Mestre José da Silva era um Pica robusto e de «pulsinho» muito forte. Ele próprio o asseverava…
A tarde a que assisto sustém-se de um céu azul/manchado e aconchega o dia que, calidamente, vai findando neste mês de fevereiro ainda desconfiado de frescuras. O vento boceja frouxamente e vai acariciando alguns difusos embargos.
Na família dos Albertos todos eram pedreiros e a todos foi outorgado o cognome de Picas. E Picas porquê? Porque as suas mãos calejadas usitavam diariamente a picareta esgrimindo-a com atitude e mestria. Dir-se-ia que eram os poetas da pedra, tal a ternura com que desbravavam pedregulhos e quão aprimoradas eram as formas que, deles, conseguiam.
Não! Não era um sonho mas a ambígua sensação de acordar endoidado de sonolência e sem atinar com o sítio onde despertava.
Escrevo num crepúsculo de dezembro, no quase final do fatídico ano de 2020. O nascer da noite trouxe a lua rodeada de amplo pintalgo estrelado. Porém, inesperadamente, o céu fez-se pardacento…
O Verão é mais de euforias e de calores lisonjeados. O Inverno, habituado a retornar quase subitamente, entra na estafeta do tempo com ares contestatários. Vem, de resto, envolto em frio, macambuzio e atabalhoado como quem tenta moderar júbilos.
Refreadas as chuvas, as madrugadas cheiravam a névoa e deixavam-se ilustrar pelo sincelo pendurado das árvores e dos beirais. O frio imperava embora houvesse quem, indiferente ao tempo, perfurasse as manhãs a caminho do ganha-pão.
Um sol esbelto e irradiante foi-nos oferecendo um Verão de calor compacto, quase sólido, transportado em imaginários e alourados grãos que, delicadamente, preencheram todas as periferias. Mas qualquer Outono que se preze impõe a mudança.
A aldeia sinalizava o centro do meu universo e confinava-se sob o arqueamento de uma breve arcada celeste. A cor da cúpula, em constante mutação, assumia tonalidades entre o azul claro do Verão e o negro azulado do Inverno.
O avançar de Setembro concede a obrigação das colheitas e traz de volta, em vários dobros, o resultado de tudo o que foi semeado ou agricultado.
