Custa-me falar dos que mais gosto, sobretudo daqueles que já não estão. E, quando falo, custa-me começar. Porém, esta vacuidade, não constitui nenhum esquecimento. Bem pelo contrário.
Findos os recentes bulícios eleitorais que encheram as aldeias de música e os aldeãos de expectativas, veio-me à memória uma historieta das antigas.
Numa tarde quente de um verão antigo sucediam-se as correrias no largo do cruzeiro quando a garotada entrou, em debandada tonta, na taberna da Josefa. Ninguém sabia bem o que procurava mas todos encontraram, atrás do balcão, uma rifa que pendia do teto.
A vida, em permanente reviravolta, não evita a porção de mendigos que vegetam pelas ruas, praças e recantos da grande cidade. Há quem mendigue por desgraça. Há quem peça porque o pedir se tornou modo de vida.
Retraído pela longa e déspota pandemia ideio, no avançar deste Verão, um mar com sabor a liberdade…
A Ribeira da Pega desenha-se-me na memória sob a forma de um regato que, paulatinamente, se curva na base do Monte do Jarmelo e que se vai extrapolando ao descer, em ziguezague, o meu pequeno mundo, até ao norte de Pinhel. Confundem-se finalmente as sua águas com as da Ribeira das Cabras tal como se ambas as correntes se abraçassem mutuamente.
Para início de conversa, obrigo-me a alertar o estimado leitor que não vou revelar nada que, comumente, se não saiba e sabe-se que há gente arrogante e incomodativa que passa a vida a consumir os outros. Sabe-se ainda que quem enferme de sobrancerias gosta de se fazer notar e adora passar por quem não é.
Vejo a minha geração deveras marcada pelos seus progenitores.
Enquanto cuido de eleger um tema, de entre os que a ideia me propicia, pergunto-me…
As noites, que o tempo morno lapida, criam vezo de café de esplanada e a maior tentação acomete logo a seguir ao jantar…
Tal como não há manhã que não reviva, também não há dia que se não vá nem tarde que não escureça na meia-luz do sol pôr.
Do traço da porta, palanque da minha observação, acho a entrada dos campos que me sugerem gigantesco tapete vegetal e constato, face ao presente avançar primaveril, o despontar de magotes de flores plurais e tardias, sobrelevando as ervas. As mais resilientes evocam peculiares plantações em tons desiguais. Os brancos são, por ora, maioritários. Os amarelos são os das maias e valem ouro. Há, entre esta policromia, perdida na extensão, cores misturadas, difíceis de definir e impossíveis de nomear.
Vive-se, por ora, um tempo amalgamado de tensão e pandemia onde medram angústias e incertezas e onde demasiadas soluções degeneram em quimeras. Face à peculiaridade do quadro, o pensamento tende a abandonar o presente procurando, no pretérito, memórias de mais faustas épocas.
Voava, sobre a tarde primaveril, um tempo de odores quentes. As determinações pandémicas facultavam, agora, a reutilização do jardim público.
Regresso ao enredo dos poetas da pedra apresentando o Ti Manel Alberto, o mais velho dos Picas…
Não é fácil ser filho que não dê problemas. Mas eu tentei!
Na saga dos Picas trago hoje a mote mais um poeta da pedra. O Mestre José da Silva era um Pica robusto e de «pulsinho» muito forte. Ele próprio o asseverava…
A tarde a que assisto sustém-se de um céu azul/manchado e aconchega o dia que, calidamente, vai findando neste mês de fevereiro ainda desconfiado de frescuras. O vento boceja frouxamente e vai acariciando alguns difusos embargos.
Na família dos Albertos todos eram pedreiros e a todos foi outorgado o cognome de Picas. E Picas porquê? Porque as suas mãos calejadas usitavam diariamente a picareta esgrimindo-a com atitude e mestria. Dir-se-ia que eram os poetas da pedra, tal a ternura com que desbravavam pedregulhos e quão aprimoradas eram as formas que, deles, conseguiam.
Não! Não era um sonho mas a ambígua sensação de acordar endoidado de sonolência e sem atinar com o sítio onde despertava.
