A Zabel da Augusta era, toda ela, desembaraços. Alta, de robustez exposta, exibia tez rude e morena. Pavoneava-se em movimentos rápidos e quase masculinos. Nunca casou. Sempre se amanhou sozinha.

Trabalhava de sol a sol. Executava, mediante paga aprazada, qualquer tipo de trabalho. Tanto lavava roupas ou esfregava soalhos como aprimorava, logo que a primavera raiasse, qualquer tarefa campestre. Da sementeira do feijão à plantação da batata rodava de patrão em patrão sem ditar o mais pequeno senão.

Ora, aquela tarde quente de maio, tinha-a, ela, destinado ao seu próprio plantio. No quintal que, por sinal, era de paredes meias com a rua principal, tratava de plantar uma leira de cebolas quando, de repente, lhe pareceu ouvir ao longe, a corneta do sardinheiro. Apurou melhor o ouvido e pode escutar, com absoluta clareza, a apelativa buzina bem como as insistentes rogatórias do mercador:

– É barata mulheres! É boa e barata!

A Zabel era louca por sardinhas. Apenas o preço a continha. Não resistiu, portanto, aos brados do sardinheiro e desatou a correr horta acima. Sem paciência nem tempo para chegar ao portão, encurtou caminho e saltou o muro.

Chegada à beira do ti Aníbal sardinheiro transbordava de sofreguidão. Dir-se-ia que, ela sozinha, seria capaz de adquirir as três caixas encordoadas no lombo do jumento.

– Àh Ti Aníbal, pare aí o burro e cale a corneta. A como é a sardinha?

– A cinco tostões a dúzia – informou o homem.

– Bolas, que exagero! Mal se lhe pode chegar. Ora deixe-me cá ver se é verdade que é boa.

Daí, meteu a mão à caixa e remexeu tudo. Não retirando uma sardinha que fosse, continuou em mexedelas sucessivas. O Aníbal, já cansado do sui generis procedimento, resolveu intervir:

– Olhe lá, mulher dum raio. Para comprar nada, precisa de revirar tudo?

Resposta veemente da Zabel:

– As sardinhas estão mais moles que um figo. Nem são boas nem são baratas conforme vossemecê apregoa.

Interpõe o Aníbal, vermelho de raiva:

– Querem ver esta? Foi vossemecê que as amoleceu sua desatinada. Tire as mãos daí e ponha-se a andar. Vá comer as batatas sem nada.

Mas a Zabel nunca foi de se ficar e rematou:

– Olha lá! Isso era o que vossemecê queria. Da rua ninguém me poe fora. Muito menos vossemecê que só cá vem de vez em quando. E, das sardinhas, se não levo o sabor, levo o cheiro para apeguilhar com as batatas. Passe bem e vá vendê-las a quem lhas quiser comprar.

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«Terras do Jarmelo», crónica de Fernando Capelo
(Cronista no Capeia Arraiana desde Maio de 2011.)
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