Não! Não era um sonho mas a ambígua sensação de acordar endoidado de sonolência e sem atinar com o sítio onde despertava.

Um barulho surdo repassava a janela fechada e invadia-me os sentidos. Era o rebentar uivado do vento a protestar com quem dormia.

Ocorria, sim, um mediano vendaval forjando o balançar geral mas, logo colhi a firmeza do chão, quando escutei passos pesados sonorizando o caminho, em frente, curvado para os campos , para os montes, enfim, para algum lugar.

Deitado apenas enxergava copas de árvores frondosas tangendo o céu enegrecido e rochas escuras a sulcar o cinzento dos montes. Porém, imaginava que se mexiam as ramadas das árvores, que se meneavam arbustos e todas as plantas mais jovens.

Da banda de trás chegavam aromas certificados de erva verde , clara e fresca em dias de sol e desalmadamente fria em dias sombrios. Em noites de luares dourados, a mesma verdura que, por ora, me facultava odores, mimoseava-me com brilhos refletidos lembrando espelhos esbranquiçados.

Mas, para completo uso da razão, deveria acabar de despertar, acalmar, enfim, ser consentâneo.

Esfreguei, por fim, as mãos, massageie os braços como que a confirmar que estava desperto.

O ambiente não era pretérito. Não se augurava o andejar de muita gente. Não soavam vacas que vagueassem ou mugissem nem burros que trotassem ou zurrassem. Não se ouviam assobios de garotos. Chilreavam pássaros fugidios nos seus pousos selvagens . Quase todos os sons eram naturais. Só, ao longe, se reiterava um ruido motorizado.

Antes de sair do quarto fitei o espelho e conclui:

– Não, não é sonho. Estou cá e é Inverno. Este é o meu sitio, o meu lugar, a minha raiz. Por aqui o tempo segue cavalgando um vento decidido que abraça a montanha eterna, abana as árvores que se renovam, beija a erva que ressuscita e pinta os céus a vários tons.

Não, não é sonho nem loucura. É a mostra da realidade que, de tão pouco usitada, acabo por estranhar.

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«Terras do Jarmelo», crónica de Fernando Capelo