Trago, hoje, uma imagem de inverno antigo. Era o tempo das noites frias, dos serões longos e das famílias reunidas à lareira. No final da ceia, minha mãe ajeitava a cozinha e, de seguida, tricotava. Antes de abrir o jornal, meu pai recostava-se num banco cujo encosto se lhe moldava às costas e suspirava fundo para expulsar o cansaço do dia.
Quando se encontravam aqueles grãozinhos muito negros, sabia-se logo que era minério. Não tinha outro nome. Também, não lhe vou chamar volfrâmio, nem falar da II Guerra Mundial, os anos do minério, nem porque umas vezes era caro, outras barato, outras nem o queriam, até que deixaram de o comprar – aspetos que as pessoas desconheciam. Vou falar de como foi cá explorado.
